Miltrescientos kilómetros

ENCUENTRO DE EDITORIALES Y ESCRITORES INDEPENDIENTES

2009-04-07T18:14:00.000-07:00

CRUCE DE CAMINOS
Primer encuentro de escritores y editores independientes

El 17 y 18 de abril se realizarán en San Miguel de Tucumán las jornadas Cruce de caminos. Primer encuentro de escritores y editores independientes, organizadas por editoriales y autores del interior del país.
Cruce de caminos se propone como un encuentro entre editores y escritores que vienen realizando distintas producciones editoriales en sus ámbitos de residencia, para intercambiar experiencias y generar vínculos que no pasen, necesariamente, por la capital del país. El encuentro consistirá en mesas de debate, presentaciones de colecciones y revistas y lecturas de poesía y narrativa.
El concepto de “editoriales independientes”, las relaciones del periodismo cultural y la industria editorial y la necesidad de profundizar la investigación y difusión de las tradiciones culturales marginales a las consagradas serán temas principales del encuentro.
Organizado por Ediciones Recovecos (Córdoba), la revista Mil trescientos kilómetros (Tucumán) y la Editorial Perro Pila (Jujuy), Cruce de caminos contará con la participación de escritores de Rosario, Córdoba, Salta, Jujuy y Tucumán. El encuentro tendrá como sede el Centro Cultural Rouges, con el auspicio de la Dirección de Cultura de la Municipalidad de Tucumán.

LOS ESPERAMOS!

REVISTA N° 3

2008-12-12T14:34:00.001-08:00

EDITORIAL N° 3

2008-12-12T14:07:00.000-08:00

Año 2. N° 3
por María José Cisneros

Como se sabe, para griegos y romanos el bárbaro era el otro, el extranjero. Para nosotros, los argentinos, en cambio, el bárbaro suele ser “ese otro que somos y no somos nosotros mismos”. Semejante paradoja responde a la tendencia que tenemos a representarnos, a leer nuestra historia y proyectar nuestra identidad a partir de la postulación de pares de opuestos que se excluyen entre sí. Unitarios versus federales, Buenos Aires versus el interior, peronistas versus antiperonistas, gobierno versus campo, etc. Todas dicotomías que encuentran su expresión más acabada en el célebre dilema planteado por Sarmiento en el Facundo: civilización o barbarie. Esto es así, porque más allá del extremo con el que cada cual se identifica, se tiende a interpretar que la civilización se encarna en las propias filas, mientras se descalifica como bárbaro al que se ubica en la vereda de enfrente.
Mil trescientos kilómetros. Escrituras desde las fronteras es una revista y un proyecto cultural que busca situarse más allá de estos falsos dilemas, pues entiende que reconocer las diferencias, dar cuenta de las distancias, denunciar las asimetrías económicas y culturales que separan al centro -Buenos Aires- de la periferia -el interior-, no significa abogar por la exclusión del otro. Por el contrario, a nuestro entender, una cultura no es un todo homogéneo, siempre idéntica a sí misma, sino antes bien, un río de amplia cuenca cuyo caudal se nutre de los aportes que le hacen otros ríos. De allí, la inclusión en el número anterior y la renovada apuesta en éste, de una sección denominada “Tarjeta Postal”, en la que nos damos el gusto de difundir la obra de artistas de otras regiones del país. En este caso, la tarjeta que con ustedes queremos compartir ha sido enviada por Ana María Shua quien ha tenido la generosidad de hacernos llegar unos microrrelatos inéditos.
Es nuestro deseo que el intercambio de postales con los productores y difusores culturales, especialmente de nuestra región, pero también con los del resto del país, se vuelva cada vez más caudaloso. Creemos que, en gran medida, es el desconocimiento del otro, de la riqueza que puede aportarnos desde su diversidad, lo que nos lleva a considerarlo como un bárbaro. Entendemos, además, que en un país tan extenso y culturalmente heterogéneo como el nuestro resultan urgentes políticas culturales promovidas por el Estado y convalidadas por la sociedad civil que tiendan puentes entre las regiones, que federalicen los puntos de producción y latoma de decisiones en lo cultural. Pues, sólo desde la inclusión y el diálogo crítico -que no cae en anquilosadas oposiciones pero tampoco en insípidos y homogeneizantes consensos-, vamos a poder comenzar a gestar una cultura política sin exclusiones, profundamente plural y democrática.

DOSSIER OSCAR QUIROGA (Rev. n°3)

2008-12-12T14:03:00.000-08:00

Pisándole la sombra a un pájaro.
Apuntes sobre la obra de Oscar R. Quiroga
por Mauricio Tossi

Dramaturgo, actor, poeta y docente son algunas de las múltiples facetas de este intelectual tucumano. Figura insoslayable para comprender la vida teatral del Tucumán de las décadas del ‘60 al ‘80. Radiografía de un referente del teatro independiente, popular y comprometido.

CONVERSACIÓN CON MARCOS ROSENZVAIG (Rev n°3)

2008-12-12T13:53:00.000-08:00

(Entrevista en Edición impresa)

MIRADAS SOBRE LAS ARTES (Rev. n° 3)

2008-12-12T13:39:00.000-08:00

Tinku Kamayu: reunidas para trabajar.
Entrevista al documentalista Federico Delpero Bejar
por Belén Aguirre

(Entrevista en Edición impresa)

LA PUNTUACIÓN DEL SILENCIO por César Juárez

2008-12-12T12:21:00.000-08:00

Cuaderno del expósito
David Lagmanovich
México, Cuadernos de Norte y Sur, 2001
44 págs.

En “De oscuridad en oscuridad”, Paul Celan escribe: “Abriste los ojos — Veo vivir mi oscuridad. / La veo hasta el fondo: / aún allí es mía y vive”. Pues bien: Cuaderno del expósito parece estar estructurado a partir de un dispositivo análogo al que dejan entrever las líneas arriba citadas. En este “poemario”, precisamente, la unidad viene dada —entre otros factores— por este singular modo de generar la discursividad de los poemas: el “yo lírico” habla acerca de sí mismo a partir de la mirada que le devuelve un “otro”. Mi “oscuridad” —diría este “yo”— proviene de la de “ella”. O, si se quiere, “el expósito” proviene de “la expósita”. La mirada del “otro”, en suma, deviene un pozo de sombra que —paradójicamente— ilumina al “yo”. Y decimos que lo ilumina ya que a lo largo del volumen se deja entrever un tránsito conmovedor: aquel que es capaz de llevar nuestra subjetividad —como lo supo advertir Santiago Kovadloff— del “dolor” al “sufrimiento”, entendiendo a este último, claro está, no como algo impuesto sino como algo a lo cual se accede. Diríase que el “yo” de estos poemas ha dejado de soñarse como “idéntico a sí mismo”. Es en esta desgarradura, entonces, donde los poemas de Cuaderno del expósito nacen y se reúnen. Es desde allí, por cierto, que será posible tematizar la condición del expósito para dar con “[…] la mirada / capaz de exorcizar / las mitologías de la sombra”. La notable precisión en lo compositivo a veces pasma. Leamos, por ejemplo, el siguiente poema titulado “Borde”: “Aquel rincón estaba al borde del patio / un patio que estaba al borde del hospicio / un hospicio que estaba al borde del pueblo / un pueblo que estaba al borde del mundo // Pero en ese rincón el expósito soñaba despierto / con un mundo sin bordes / donde alguien vendría a buscarlo / desde el borde de la nada”. Muchos de los más de veinte poemas que integran el libro —como el que acaba de transcribirse— carecen de una explícita puntuación. Y esto es así, parece sugerir David Lagmanovich, puesto que la inteligibilidad del lenguaje requiere de la puntuación del silencio significante que habilita y motoriza cualquier producción de sentido.
Cuaderno del expósito cuenta con una nota final que no puede no leerse. Se trata de cuatro párrafos luminosos que diversos lectores guardarán en sus respectivos cuadernos de bitácora. La última línea reza: “[…] la única verdad que vale la pena perseguir es la realidad de la poesía”.

EL IMPERIO Y SUS VISPERAS por Ma Eugenia Flores de Molinillo

2008-12-12T12:17:00.000-08:00

Lo que vi en Estados Unidos y Canadá
Alfredo Coviello
Tucumán, Edición de Autor, 1945
285 págs.

Un vistazo a los cuatro mil títulos de la biblioteca del Dr. Alfredo Coviello (1898-1944), al cuidado del Ente Cultural de Tucumán, revela las variadas y profundas inquietudes intelectuales de ese abogado y filósofo, artífice de la cultura tucumana en su actuación como universitario, periodista, funcionario, escritor y editor de publicaciones culturales.
En su libro póstumo Lo que vi en Estados Unidos y Canadá (1945), con soltura narrativa y aguda percepción, Coviello reúne impresiones del viaje de dos meses, en 1943, a esos países. Auspiciado por el National Press Club de Washington, el grupo de periodistas argentinos visitó ciudades, fábricas, centros de cultura, universidades y un vasto etcétera. Coviello no lo menciona, pero el viaje se gesta en el marco de “la política del buen vecino” con que F.D. Roosevelt buscaba incentivar la simpatía de América Latina hacia el papel de EEUU en la Segunda Guerra Mundial y que produjera, en otro rubro, una película como Three caballeros, de Walt Disney.
Como moderno Marco Polo, Coviello desgrana cifras apabullantes en sus apreciaciones: millones de dólares, de personas, de estudiantes, de autos, de libros, dimensionando así su admiración por la pujanza de una sociedad involucrada en la Guerra con espíritu mesiánico y con el impulso de uno de sus rasgos esenciales: el sentido de una meta a lograr, que permea todas sus actividades.
Comenta sobre la segregación racial en los estados sureños, así como sobre una violenta manifestación de “coloreds” –como llama a los negros, con prematura “corrección política”– en Chicago, donde la segregación, se supone, no existe. Se admira del lugar de la mujer en la sociedad, tanto por su independencia como por su presencia en la producción fabril y cultural. Sarmiento ya se asombraba un siglo antes al ver jovencitas viajando solas.
Más de dos años antes de la derrota del último bastión del Eje, Japón, lo que consolidaría el poderío de EEUU, Coviello vislumbra la victoria y justifica su convicción. Su prematura muerte, por enfermedad, en julio de 1944, le impidió constatar su aserto y privó a Tucumán de un espíritu esclarecido.

EL TECHO EN EL DESIERTO por Ma Laura de Arriba

2008-12-12T12:07:00.000-08:00

La historia de Bruria
Denise León
Buenos Aires, Simurg, 2007
Págs. 249

Quisiera detenerme, para comenzar, en la propuesta de Denise León de estudiar los textos de dos escritoras judeo-argentinas, Tamara Kamenszain y Ana maría Shua, desde la flexión autorreferencial del discurso y a partir de la construcción de diversas imágenes del sí mismo como tópicos de sus escrituras. La multiplicidad autofigurativa pone al descubierto las tensiones entre memoria y presente, entre lenguaje y biografía, entre tradición y transgresión y las imágenes se establecen entre tres núcleos fundamentales: género sexual, novela familiar y tradición judía que, a su vez, se anudan con un movimiento específico: el de la repetición en tanto intertextualidad y en tanto proceso que forja la memoria de un grupo para sobrevivir a través del espacio y del tiempo.
Huelga decir que estos propósitos están ampliamente cumplidos a lo largo del desarrollo del texto que se sustenta, además, en un sólido andamiaje teórico que nunca llega a opacar la especificidad y la autonomía de la escritura de Denise León. Pero más allá de estos efectivos aciertos epistemológicos me interesa destacar el modo en que la autora se enfrenta a la tradición y yo diría que este modo es el de una genuina irreverencia unida a la necesidad de homenajear, recordar y reconstruir la propia estirpe familiar y su propio lugar como intelectual crítica.
Denise León, mujer, escritora, judía, tucumana, intelectual crítica, lee lo que otras mujeres, escritoras, judías, intelectuales han escrito y, a su vez, escribe emplazándose en un linaje de mujeres audaces que saben que el único modo de mantener viva una tradición es traicionándola desde una abanico que hibrida reproducción y producción nueva de sentidos.
En contra de todo intento de fijar coordenadas identitarias inmóviles el texto detecta justamente lo contrario, la movilidad, el desplazamiento y la metamorfosis de las identidades plurales. Con la misma soltura Denise León, mujer, escritora, judía, tucumana, intelectual crítica lee lo que los altos padres de la crítica han afirmado y con la misma genuina, saludable y audaz irreverencia se permite disentir. Es decir, se permite pensar a contrapelo de la Doxa establecida y desafiarla porque la solvencia teórica de ningún modo es un obstáculo para pensar con ojos nuevos y articular, asimismo, una voz joven de la crítica argentina. Y digo una voz joven y nueva en dos sentidos: por un lado atendiendo a la edad de Denise pero, por otro, teniendo en cuenta la calidad de un texto que conmueve, justamente, porque se permite la poesía, la pasión, el guiño autobiográfico, permite que en él ingrese la bobe con sus preguntas y saberes junto con los relatos de Bruria y Ruth, junto con una primera persona que no vacila en afirmarse como un yo autónomo que elimina las reticencias y disculpas a las que la crítica académica nos tiene acostumbrados.
Finalmente, sólo agregar que a estas alturas ya sabemos que si leemos un libro, ese libro también nos lee. Juego de la repetición y la diferencia. Deleuze pero antes Nietzsche y el eterno retorno. Denise construye una primera persona afirmativa y enfática para leer de otro modo la tradición escrituraria femenina, judía, argentina, probablemente porque su curiosidad intelectual la ha llevado, así, a leerse a sí misma y esto nos permite instalar su gesto en el linaje de la crítica como ejercicio o flexión autobiográfica. Juego de la repetición: la historia de Bruria en sintonía con la historia de Denise. Juego de la diferencia: Denise habría intervenido con fervor en los debates del milagroso Rabí Meir, su marido, y, felizmente, nadie la habría podido detener.

CAMINO A LA SEMILLA por María Malusardi

2008-12-12T12:04:00.000-08:00

Heredarás la tierra
Carlos Juárez Aldazábal
Buenos Aires, el suri porfiado, 2007
Págs. 47

El caserío
Carlos Juárez Aldazábal
Buenos Aires, el suri porfiado, 2007
Págs. 60

Si bien todo axioma, en poesía, se asume en la imposibilidad de sostenerse como tal, podríamos, sí, aceptar la idea de que en poesía se tornan inadmisibles las medias tintas. Los poemas de Carlos Juárez Aldazábal son, en este sentido, inclaudicables. Tanto en Heredarás la tierra —una antología personal— como en El caserío —su último libro— cada poema se sostiene, con impetuosa regularidad, entre la precisión y el asombro.
El título de la antología, tomado de un verso, no es una elección azarosa sino, por el contrario, determinante y esencial. Porque afianza, a modo de mandato, la poética totalizadora de Aldazábal. Heredarás la tierra y sus zonas refractarias: la de la necesidad de la tierra, la de su olvido, la de su pérdida, la del exilio, la de su raigambre y lucha por preservarla. En esta dialéctica intrínseca al poema y al resto de la obra del autor, la poesía no denuncia ni responde: interroga en la aseveración. Qué es la tierra sino el lugar donde los hombres se arraciman: “Al comienzo una piedra, y nació el caserío”. Qué es la tierra sino el suelo que alimenta: “Peones en labranza / deshaciendo la tierra / para el maíz y la mandioca”. Qué es la tierra sino el entramado que recibe, ama, aloja y deshabita a nuestros muertos: “Heredarás la tierra, me dijiste, / y me entregaste una pala / para cavar la tumba”. Qué es la tierra sino esa metáfora de conquista, asentamiento, abrazo y preservación: “[…] la tierra de los padres se protege en batalla. // Ayer detuve muerte con un árbol y obtuve una mujer: / mis dardos agrietaron las sienes de algún primo. // De noche celebramos la fiesta de la costa / y vestimos con fuego la tierra capturada. // Me dormí en mi cautiva. […] Luego fui rescatado por un tibio brebaje, / y el vaso eran los labios de mi hembra”. Qué es la tierra sino ese oasis donde revolcarse, copular y parir: “Parición en el monte. // Abre las piernas a la sombra del árbol / y la cría resbala de la vida a la vida. // Pegoteada, pringosa”. ¿Quién pare? ¿El animal sin destino o el hombre agazapado en su atavismo? Y allí, la tierra, dice el poeta, es esa zona de combate entre especies que la heredan: “Según los monos / el mundo es una rama desprolija. // Nosotros no existimos: / hojas secas apiladas sin orden. / No es quietud esta calma. // […] Morirá la maleza en nuestras huellas. // Desolados, / nos llevará el viento hacia otra parte”.
No es lo bucólico, sino lo telúrico y lo cultural. Como si los restos arqueológicos de la memoria humana, enraizados en mitos susurrantes, se fundieran a la experiencia urbana, asumiendo un sincretismo estético. Aldazábal transita relatos propios —allí surge su lírica— provenientes del mito. Los hace íntimos, los embellece en el solipsismo de sus voces múltiples que regresan y se aúnan en esa voz fundamental: la del poeta.
Y esta voz plantea la igualdad de todo aquello que habita en la tierra, como un deseo ético de justicia desde donde apelar y construir el mundo propio, el caserío. La igualdad es la región donde la vida —repartida entre seres diferentes— libra su batalla en busca de un lugar para el descanso, la actividad, el amor y la muerte. El hombre, en contraste con los animales que habitan estas páginas, cubre su desnudez y se oculta en el lenguaje. Y así como discute, argumenta y se abigarra, también desnuda y despoja en el poema. El lenguaje y el hombre, confirma George Steiner, se implican y necesitan mutuamente.
Heredarás la tierra y El caserío van camino a la semilla, al centro de la tierra donde encontrarse con la propia muerte y festejar. La muerte no es tragedia, sino un viaje en bicicleta: “Así mi bicicleta va rodando, / así me lleva / ahora que el rumbo no ha querido seguirme”. La muerte es la unión definitiva con la tierra. Hay orgullo, hay rito en el acto de morir: “No se puede morir sin paso firme”. La muerte y la tierra se juntan para festejar la vida en la escritura.

EL CENTRO OPULENTO Y EL DESOLADO ORBE DE LAS PROVINCIAS por Fabián Soberón

2008-12-12T12:01:00.000-08:00

El margen, el centro
Osvaldo Aguirre
Jujuy, Perro Pila, 2006
Págs. 43

No había leído un libro dedicado exclusivamente a la literatura de Jujuy que abarcara —en pocas páginas— los diferentes géneros literarios, hasta que descubrí El margen, el centro de Osvaldo Aguirre. El libro, un exotismo en la literatura crítica argentina —publicado por la editorial Perro Pila— reúne una entrevista al escritor y periodista Reynaldo Castro por su libro Con vida los llevaron; una reseña sobre la primera novela de Héctor Tizón escrita en el exilio; un ensayo sobre la Antología poética de Néstor Groppa; una conversación con Héctor Tizón marcada por las preguntas lúcidas; una nota sobre la mítica revista Tarja y dos artículos reveladores sobre poetas secretas. Notas y entrevistas conforman un catálogo atípico y personal de los diferentes modos de la literatura de esa provincia: poesía, investigación periodística, crónica-historia, revista y novela.
En la nota preliminar, Aguirre escribe una declaración de principios que es, al mismo tiempo, una proclama sobre la relación difícil y asimétrica entre las provincias y Buenos Aires. Dice el autor: “[…] los textos responden finalmente, creo, a la pregunta y a la curiosidad por los márgenes. Que es, o suele ser, mucho más inestable, y más interesante que lo que brilla en el centro”.
Osvaldo Aguirre nació en Colón, provincia de Santa Fe, y vive en Rosario. No deja de sorprender que un santafesino se interese por los márgenes del norte. Y no es sólo este el caso. Entre los muchos libros publicados, Aguirre ha escrito una ágil y voluminosa crónica de las aventuras de la pandilla de Butch Cassidy en la Patagonia. Con lo cual, advertimos que el autor de El margen, el centro no sólo se ha preocupado por los olvidados recovecos de la literatura del norte sino también por los salvajes rincones del sur del país. Extraño oficio el de Aguirre. Extraño y necesario, ya que no abundan los libros que se ocupen de la literatura del norte y, menos aun, de la de Jujuy.
El libro acumula comentarios que estimulan la lectura de los autores reseñados. En la nota dedicada a la poesía de la desaparecida Alcira Fidalgo, Aguirre afirma: “El desarraigo y la distancia de la tierra natal son los motivos principales de la escritura inicial. Los poemas aspiran a la ligereza del mismo viento que se añora y se configuran a manera de suspiros, en textos breves, a menudo aforísticos”. Sobre la novela El viejo soldado, de Tizón, escribe: “La publicación de esta novela más de veinte años después del momento de su escritura se explica por los méritos literarios pero también porque el drama que la desencadenó es parte de la actualidad”. En la conversación con el narrador jujeño, Aguirre anota una pregunta que sorprende al lector y, quizás, al entrevistado: “En La casa y el viento dice que la historia de un hombre es un largo rodeo alrededor de su casa. ¿Esa casa es también la lengua en que escribe?” Tizón, por supuesto, responde que sí. La brevedad de su respuesta nos informa que la pregunta es oportuna y que la intensidad de la asociación entre la “casa” y la “lengua” no requiere de largos excursos.
Hacia el final de la nota sobre la revista Tarja Aguirre concluye: “[…] al releer las páginas de Tarja se tiene la impresión de que el auténtico espíritu moderno y de renovación no alienta en los centros sino en sus márgenes”. Al releer las páginas de El margen, el centro se tiene la impresión de que es imprescindible que libros como este se multipliquen y se difundan no sólo en Buenos Aires sino que sean leídos por los propios habitantes del norte.

CRONICA DE UN JOVEN SOLO por Adrián Bonilla

2008-12-12T11:57:00.000-08:00

La prisión de Bautista
Dardo Nofal
Buenos Aires, Corregidor, 2001
Págs. 125

Cuando Gabriel —narrador de La prisión de Bautista— se queda solo y dubitativo en el umbral de su casa, pienso en ese pasaje de la Insoportable levedad del ser donde se afirma que: “El hombre nunca puede saber qué debe querer, porque vive sólo una vida y no tiene modo de compararla con sus vidas precedentes ni de enmendarla en sus vidas posteriores”. Pero: ¿Quién puede asegurar que sólo se vive una vida mientras se avanza inexorablemente hacia la muerte? ¿Sabe Gabriel, a pesar de su juventud, qué debe querer habiendo vivido dos vidas y pudiendo compararlas? La historia de Gabriel —especie de crónica de la vida privada— es diferente. No es la de quienes quisieron —durante la década del setenta— tomar el cielo por asalto ni la de aquéllos que lo impidieron: es la Historia detrás de la Historia. El protagonismo no es ya de milicos y zurdos, sino de un joven que busca su identidad y su lugar en el mundo.
Cierto día, en pleno proceso, militares irrumpen en el céntrico domicilio de Gabriel. No se sabe del destino corrido por sus padres y su hermana; él, con apenas ocho años, escapa haciéndose depositario de una orfandad —en puntos suspensivos— y un exilio sin que medien su voluntad ni su consentimiento. En la huída Gabriel recala no sólo en los márgenes de la capital y la sociedad tucumanas, sino en las orillas de su propia existencia —hasta debe comprar la identidad de un tal Bautista inscripta en un documento extraviado—. Allí conoce y es contenido por doña Brígida y su hijo, el Quijada —futuro compañero de andanzas—. Tiempo después conocerá a un anciano —suerte de guía existencial— que, como él, también arriba a la villa como un desplazado más. Con los años, nuestro pequeño desterrado va alienándose: “Es como si estuviera casado con aquellos tiempos, que ya no me importan pero me persiguen, me controlan, no me dejan quedar en blanco, como si alguien los enviara a no dejarme en paz”. ¿Cree acaso que vivir sin recuerdos amortizará el precio de su soledad y sufrimiento? ¿Intenta convertirse en ese hombre sin memoria del que habla Milan Kundera? ¿Ése que está impedido para elegir a causa del olvido? Así, violentamente, comienza a vivir su segunda vida. Una segunda vida que, entre tantas otras, puede leerse como una anónima y heredada capitulación; especie de metástasis de la derrota que, sin oportunidad de redención, abreva gratuita e injustamente en el cáncer de los derrotados.
El escritor norteamericano Charles Bukowski decía que la verdadera vida fluía en los hospitales, los manicomios y las cárceles. Nofal agrega un fluido más —permítanme la metáfora— a tanta correntada: la villa de emergencia. Espacio propicio para poner en marcha una exhibición de obscenidades enmarcada en un “realismo sucio” made in Tucumán que muestra —entre otras cosas— los modismos propios del habla en la villa. Registro que convierte a la literatura de Nofal en “maldita”. El estilo coloquial del relato se contrapone a la idea del narrador conspicuo y atildado: el que narra nos hace olvidar que leemos. A decir verdad “escuchamos”. La contundencia del relato no admite dudas: Gabriel dice la verdad. Una verdad en primera persona cercana a la de esos actores improvisados de cine o teatro que sobresalen por su sola naturalidad.
Estimulado por las horas de charla con el anciano, Gabriel comenzará a plantearse la necesidad de una elección: ¿Debe regresar, después de tantos años, a buscar su otra vida? Cuando las dudas lo acorralan, recuerda las palabras del anciano: “No te culpes; no es fácil dejar de ser uno y empezar a ser otro, porque a uno lo hacen los demás casi como de fábrica, y al otro lo tiene que hacer uno. Entonces tenés que ir eligiendo”. ¿Será la elección de Gabriel la más ventajosa? ¿Encontrará lo que espera? ¿La vida que elegirá será mejor que la que lleva? ¿Qué consecuencias acarreará su elección? En Memorias del subsuelo, de Dostoievsky, el narrador afirma: “¿Pueden ustedes definir con precisión en que consiste la ventaja para el hombre? ¿Y qué me dicen si alguna vez la ventaja no sólo puede, sino debe, en algunos casos consistir en desear lo que no sólo es malo, sino tampoco ventajoso?”

DEL CENTRO A LAS RAICES Y DE NUEVO AL CENTRO por Denisse Oliszewski

2008-12-12T11:53:00.000-08:00

La invención literaria del folklore. Joaquín V. González y la otra modernidad.
Diego J. Chein
Tucumán, 2007
116 págs.

Diego Chein, Doctor en Letras y Magíster en Ciencias Sociales, se vale de la figura del intelectual riojano, Joaquín V. González, para explicar el encuentro entre folklore y literatura que se produce en la Argentina de fines del siglo XIX. Con la lectura de este libro iniciamos un doble viaje: en el primero acompañamos al letrado riojano, que vuelve a su pago natal, para recuperar las experiencias y los relatos de la infancia. El segundo es un viaje que realiza el lector guiado de manera hábil por el investigador, hacia los orígenes del emergente campo literario nacional.
La invención literaria del folklore es un ensayo crítico que se organiza en base a tres capítulos: “La poesía primitiva” es el primero de ellos, en donde observamos, a partir del análisis discursivo, el modo en que Joaquín V. González usa en su obra Mis Montañas el tópico del viaje de retorno para recuperar los relatos orales de su pueblo como elementos valiosos para la construcción de una tradición nacional. Como sostiene el autor “[…] el viaje de retorno desde la capital a la provincia, desde la ciudad al campo, desde la edad adulta a la infancia, materializa el sentido de la operación del rescate de la tradición y la poesía, del autentico espíritu o sentimiento del pueblo, que se halla en el núcleo de este programa para una verdadera literatura nacional”. El riojano se presenta a sí mismo como la fuente privilegiada de una auténtica literatura nacional por su doble carácter de letrado y erudito. En esta dualidad reproduce representaciones que apuntan a mostrar a las provincias como espacios que atesoran lo incontaminado y propio de la nación versus una capital cosmopolita que toma como modelo lo foráneo. Los relatos orales representan para Joaquín V. González la materia prima fundamental en la construcción de un genuino canon literario.
En el segundo capítulo: “Los poetas de mi patria” el autor mueve la mirada desde la obra de Joaquín V. González hacia las condiciones históricas y sociales de producción y circulación de sus textos. De un modo sutil sitúa al lector en las tensiones del campo intelectual nacional permitiéndole vislumbrar la articulación del proyecto literario del riojano con su contexto de producción. Vemos cómo el campo literario emergente comienza a independizarse del campo historiográfico y del hacer político entre otros.
En el último capítulo, “El poeta nacional del porvenir”, Chein evalúa el papel que jugó la figura de Joaquín V. González en la definición de un canon literario nacional que busca constituirse como tal a partir de la suma de lo que ciertos intelectuales de la época estimaron como literaturas regionales representativas del “espíritu del pueblo argentino”. El folklore, entendido como las tradiciones de los pueblos, cobra su dimensión literaria en tanto herramienta estratégica para la construcción de una identidad criolla.
La propuesta analítica de Chein, quien se desempeña como investigador del CONICET y docente de la UNT, permite comprender las tensiones que surcaron los orígenes del campo literario argentino, cuyo carácter heterónomo muestra la coexistencia de un incipiente discurso criollista de la identidad nacional alimentado por los intelectuales de provincia como Joaquín V. González, paralelamente a un discurso moderno y cosmopolita proveniente de la capital. El autor destaca con lucidez el uso que hicieron intelectuales de fines del siglo XIX de su el origen provinciano, transformando esta característica en un capital simbólico que les permitió configurarse y posicionarse dentro del campo letrado los como representantes y portavoces legítimos de las tradiciones del pueblo.

CIVILIZACIÓN O BARBARIE: ¿EL DILEMA ARGENTINO? (Rev. n° 3)

2008-12-12T11:44:00.000-08:00

Alberdi y el federalismo
por Roberto Pucci

El historiador tucumano nos conduce a las últimas décadas del siglo XIX para situarnos en el pensamiento político de Alberdi y en sus polémicas con Sarmiento. Pucci expone las valoraciones críticas que hizo de la leyenda dicotómica el escritor de las “Bases”.

El mito de las dos Argentinas (o acerca del dilema civilización o barbarie)
por María José Cisneros

La vigencia y resignificación permanente de la tradicional dicotomía sarmientina en función de intereses políticos, económicos y culturales. Cisneros da cuenta y problematiza los diversos usos e implicancias ideológicas que se hicieron y continúan haciéndose del mito civilización y/o barbarie, a lo largo de la historia de nuestro país.

Pasajes de una región literaria
por Alejandro Morandini

La región es invención literaria creada a ambos lados de la frontera precedida antes que por el accidente geográfico por la palabra: es una lengua común y una mitología continua. En el caso boliviano-argentino una lengua franca que funcionó a la par del español y que fue el quechua.

CUENTO DE FOSTER WALLACE (Rev. n° 3)

2008-12-11T19:08:00.000-08:00

Buena gente
por David Foster Wallace

Considerado uno de los escritores más brillantes de su generación, David Foster Wallace (1962) puso fin a su vida en septiembre de 2008. Autor de obras como The Broom of the System (1987), Infinite Jest (1996) o Girl with Curious Hair (1989), en esta ocasión tenemos el gusto de compartir con ustedes "Buena gente". Cuento publicado en español en la antología Narrativa estadounidense contemporánea. bid & co. editor: Caracas, noviembre 2007. Editorial que nos cedió generosamente los derechos para poder publicarlo en nuestra revista.

(Cuento en la Edición impresa)

MICRORRELATOS INEDITOS DE ANA MARIA SHUA (Rev n° 3)

2008-12-11T18:21:00.000-08:00

Fenómenos de circo
por Ana María Shua

Ana Maria Shua nos introduce al mundo mágico del circo por medio de pequeños guiños de ironía y humor que nos devuelven una mirada crítica sobre nosotros mismos. La escritora porteña nos invita a disfrutar de seis microrrelatos inéditos con los que colaboró para este tercer número de Mil trescientos kilómetros. Pasen y vean...
(Microrrelatos en Edición impresa)

Bicho de pocas palabras

por Denise León

Microcuento, minicuento, cuento brevísimo, microrrelato, ficción súbita, son algunos de los nombres que intentan dar cuenta de los rasgos fundamentales de las formas narrativas breves. Narraciones “bonsái”, su extensión oscila entre una línea —como “El dinosaurio” del guatemalteco Augusto Monterroso— y una página. Pero más allá de la economía, sabemos que el microrrelato ofrece una combinación impecable de sus acotadas piezas, una fuerte tendencia hacia la autosuficiencia y la capacidad de despertar en el lector esa inquietud que nace, sobre todo, del asombro.

(Texto completo en Edición impresa)

LA RADIO EN TUCUMAN (Revista nº 3)

2008-12-11T14:00:00.000-08:00

Las FM: el aire envilecido
por Dardo Nofal y Sofía Nofal

Muchos países experimentan con éxito el uso de la tecnología para emprender programas de concientización social y de avance cultural en pueblos pequeños y en barrios. La Argentina está todavía en una contramarcha. Tucumán, un ejemplo de la inacción.

(Nota completa en Edición impresa)

REPORTAJE A LEONARDO MARTÍNEZ (Rev nº 3)

2008-12-11T13:46:00.000-08:00

Mi memoria es paraíso y condena
por María Malusardi

Quien haya escuchado a Leonardo Martínez leer sus poemas, jamás olvidará su voz. Lejos de quitarle su tono norteño, los años vividos en Buenos Aires le han forjado a sus inflexiones un porvenir aún más autóctono. Una notable cadencia, variados matices y sus agudas, apretadas erres, agazapadas en sí mismas a perpetuidad, componen un estilo peculiar del decir. Las conversaciones con Leonardo resultan, entonces, acariciadoras y la lectura de sus poemas deja una marca sonora imborrable, que no desaparecerá cuando el lector, en su soledad, se acerque a ellos. La voz del poeta catamarqueño dominará nuestra propia voz, intimidándonos con los atardeceres envolventes de sus textos.

(Reportaje completo en Edición impresa)

ESCRITURAS INEDITAS (Rev. nº 3)

2008-12-11T13:35:00.000-08:00

Poemas
por Ana Cossio

Poemas
por Belén Aguirre

Microrrelatos
por Ildiko Nassr

Vidas Breves
por Fabián Soberón

REVISTA N° 2

2008-07-09T16:14:00.000-07:00

DOSSIER EZEQUIEL LINARES (Rev. n°2)

2008-07-09T15:35:00.000-07:00

Ezequiel Linares: el imaginero

Por Gloria Gentilini

Ezequiel Linares: voluptuosidad y sutileza

Por Eduardo Joaquín

Violetas en el Jardín de la República

Por César Juárez y Norma Juárez

Ezequiel y los soles

Por Pacha Wingaard

Memorias de un galerista

Entrevista a Lalo Placereano

EDITORIAL N° 2

2008-07-09T15:24:00.000-07:00

Año 2 Número 2
Por María José Cisneros

No pocos son los que conciben al patrimonio cultural como un conjunto de antiguos monumentos que evocan un pasado lleno de esplendor, como un archivo de preciadas reliquias que nos fueron transmitidas de generación en generación y que por ello debemos evocar y conservar. Sin embargo, mucho más abarcativo, complejo y vívido es éste. Por una parte, porque no sólo está constituido por bienes culturales tangibles como los edificios, los panteones o las obras de arte, sino también por bienes intangibles como las tradiciones, las costumbres o las mitologías de una cultura. Por otra parte, porque lejos de ser siempre idéntico a sí mismo, el patrimonio cultural va modificándose y, sobre todo, resignificándose conforme las valoraciones que con el paso del tiempo los diferentes grupos sociales –especialmente dominantes– van haciendo de él.
Tradición selectiva es el concepto que el sociólogo cultural Raymond Williams usa para designar a ese proceso mediante el cual, desde el presente, se seleccionan y acentúan ciertos significados y prácticas del pasado, mientras se olvidan otros, a fin de legitimar histórica y culturalmente el orden socio-político vigente. De donde se sigue que aquello que suele presentarse como “la” tradición, “el” patrimonio cultural, no es más que una versión del pasado, que en función de ratificar su poder, los grupos hegemónicos buscan imponer.
En una sociedad democrática la tradición selectiva debe ser fuente continua de disputa, debe dar lugar a un campo de debates permanentes entre los diferentes sectores que la constituyen. La construcción de la memoria colectiva, la discusión y decisión de cuál es nuestro patrimonio cultural, son tareas que no pueden ser dejadas sólo en mano de las instituciones estatales. Éstas, si bien tienen la responsabilidad central de mantener y difundir nuestros bienes culturales, no pueden ser las únicas defensoras y promotoras de ese legado. En una sociedad que, como la nuestra, se pretende pluralista, la ciudadanía debe comprometerse y ser capaz de generar espacios desde los cuales disputar la hegemonía cultural y ayudar a construir una memoria colectiva que de cuenta de la riqueza y diversidad cultural que nuestro país posee.
Mil trescientos kilómetros. Escrituras desde la frontera aspira, desde el NOA, desde esta región marginal respecto de los centros del poder, a constituirse en uno de esos espacios. De allí que, no sea una revista que se proponga como mera agenda cultural sino, antes bien, como un lugar de reflexión y discusión crítica de las producciones culturales de nuestra región. Quienes la impulsamos consideramos que es fundamental conocer con mayor profundidad el patrimonio cultural del NOA y volver a examinarlo críticamente para poder, entonces, resignificarlo y reconocernos en él. En este sentido, elegimos recordar y difundir en cada número –a través de la elaboración de un dossier y un corto documental– la obra de algún artista de nuestra región que a nuestro entender merece, por su reconocida calidad, formar parte del patrimonio cultural, no sólo regional sino también nacional. Es decir, buscamos desde este pequeño espacio contribuir a la tarea de construir entre todos –entre el interior y Buenos Aires, entre las instituciones estatales y los diferentes sectores sociales– una tradición cultural más plural, desde la cual sea posible proyectar una Argentina cultural, política y económicamente más inclusiva.
Semejante propósito no puede, sin duda alguna, ser llevado a cabo por unos pocos. Sabemos que es de vital importancia la presencia de diferentes voces críticas en nuestra revista. Al respecto, nos sentimos felices de haber sumado colaboradores en este segundo número. Es nuestro deseo que esta participación siga creciendo, que las páginas de Mil trescientos kilómetros. Escrituras desde la frontera se tiñan con los colores y las tonalidades más diversas. Buscamos la policromía –apostamos a ella– porque estamos convencidos de que es en la diversidad donde una cultura respira y se expresa, se reconoce a sí misma, permaneciendo siempre viva, siempre fértil.

AGUAS VIVAS por Denise León (Rev. n°2)

2008-07-09T15:07:00.000-07:00

Tucumán y las hormigas

Lo diré de entrada: esta ciudad no siempre me consuela. Aquí las hormigas se suicidan tratando de alimentarse de los cables del teléfono. Y se electrocutan, insensatas. ¿Cómo será el hambre de las hormigas? ¿Será voraz y súbito, como la electricidad, como la muerte? Porque aunque alguna gente todavía saca las sillas a la vereda para ver la vida pasar, no ve nada, no mira, no tiene memoria, no ahueca las alas. Sólo sacan la silla. Agarrar, arrastrar, abrir, elegir, amontonar, mirar, cerrar, irse. No pasa nada. Nos parapetamos y ya. Hace falta una contraseña, hay que franquear el umbral, estirar la mano como el prisionero, hacer sonar la lata. En este jardín, en este valle redondo y verde, hasta las hormigas se mueren.

(Texto completo en Edición impresa)

Pequeños cosmos

Sorpresa y decepción de los viajes: estar lejos es una ilusión. Creemos que venciendo la distancia seremos otros, que veremos de verdad algo que durante mucho tiempo sólo fue una imagen en una enciclopedia, una huella en el recuerdo de otro. Mentira. Después de ver aquello que siempre se soñó con ver, descubrimos con cierta pena que muchas veces lo que soñamos no es ni lo grandioso, ni lo impresionante, ni lo ferozmente extranjero; al contrario, la ciudad de nuestros sueños tiene un sabor fraternal, el sabor de lo familiar recobrado.

(Texto completo en Edición impresa)

El hilo de las pesadillas

Descifrar un trozo de ciudad. Hacer un inventario de sus circuitos. Pensar en los lugares a los que evitamos ir, deliberadamente. Lo inhabitable de la ciudad. Las otras ciudades, terribles e inquietantes. Lo que separa la ciudad de lo que no es la ciudad. Lo invisible amurallado, las fronteras. En cierto modo, pisar una frontera es siempre conmovedor: una línea imaginaria que no está nunca sobre la línea que representa es suficiente para cambiarlo todo. Es el mismo aire, la misma tierra, pero el paisaje se vuelve otro, enrarecido, deformado. Las grafías de los indicadores cambian los rostros de la gente. Las fronteras son líneas de puntos. Las líneas atraviesan la ciudad en todos los sentidos. Nos proporcionan la ilusión del relieve y la distancia, nos permiten circular confinados al paisaje de siempre.

(Texto completo en Edición impresa)

SOBRE LAS COACCIONES DEL PENSAR por Ingrid Placereano

2008-07-09T14:46:00.000-07:00

El “Filósofo Topo”. Sobre Nietzsche y el lenguaje
Lucía Piossek Prebisch
Universidad Nacional de Tucumán, 2005.
178 págs.

Tres figuras aparecen como constitutivas del perfil de filósofo de Nietzsche: el pájaro, el topo y el artista. Si bien las interpretaciones clásicas pusieron el acento en el filósofo pájaro con su anuncio del nihilismo, y en el filósofo artista con la recuperación del mundo sensible y la alegría por él propuesta, Lucía Piossek Prebisch dirige su mirada al topo –la figura menos trabajada pero no por ello menos importante para comprender el pensamiento nietzscheano–, que se presenta así como uno de los precursores del llamado “giro lingüístico” de la filosofía contemporánea. Para ello reúne en este volumen diferentes artículos, publicados previamente en revistas especializadas y actas de Congresos y Jornadas internacionales.
El lenguaje cobra importancia en el pensamiento de Nietzsche en un doble aspecto: en el modo personal en que lo usa –que en algunos puntos dificulta la comprensión de sus ideas–; y como objeto de reflexión, ámbito en el cual la figura del topo resulta iluminadora para representar su propia postura. El filósofo topo es el que, horadando el terreno, ataca los cimientos de lo ya establecido. Aquí se muestra claramente la inactualidad de Nietzsche, quien rompe así con las creencias y supuestos de su tiempo, conjunto al que él denomina moral y que puede interpretarse como la metafísica tradicional. Así, este pensador se muestra, al decir de la autora, como “un filólogo que traspasa los límites de su competencia profesional y comienza a preguntarse por la esencia y las posibilidades expresivas del lenguaje, y por la inextricable trabazón de palabra y pensamiento”.
De este modo, la crítica a la metafísica que lleva a cabo en el plano lingüístico incluye el descubrimiento de dos coacciones que el propio lenguaje ejerce sobre el pensamiento: la coacción semántica, a través del ataque a la noción de verdad y a los conceptos; y la coacción gramatical, que Nietzsche muestra en una clara crítica a Descartes y a su cogito ergo sum.
Además de trabajar minuciosamente sobre el pensamiento de este filósofo, es interesante encontrar, en varios de los artículos, comparaciones con Hans G. Gadamer tomando nociones tan fundamentales como la verdad, el lenguaje, la razón y la interpretación. En este sentido, se dedican dos artículos al tema de la interpretación y la traducción, que muestran importantes reflexiones de la autora sobre el papel de ésta última en la filosofía, y en la filosofía argentina especialmente.
Con su conocido interés sobre la actividad filosófica en nuestro país, la profesora Lucía Piossek Prebisch dedica el penúltimo artículo a la recepción de Nietzsche en Argentina, en el que señala, en una visión global e iluminadora, algunas de sus influencias en medios especializados. Aquí aparecen figuras de la talla de Alejandro Korn, Juan B. Terán, Francisco Romero, Adolfo Carpio, etc., para ilustrar los ecos nietzscheanos en los distintos períodos del siglo XX –por ejemplo, las primeras cuatro décadas, los ’60, los últimos años- en los cuales la mirada y la valoración de la obra de Nietzsche recorren diferentes tópicos y posturas que le permiten dejar su inicial posición “extramuros” para instalarse en el centro de la preocupación y actividad académicas.
Este volumen ofrece al final una versión del póstumo nietzcheano “Sobre verdad y mentira en sentido extramoral”, traducido por la propia autora. Texto bello y clave para entender la postura de este pensador con respecto a la relación lenguaje y pensamiento y en el que se despliega, en todo su esplendor, la coacción semántica y, a partir de ella, la fuerte crítica a la metafísica.
Todo el libro está poblado de observaciones y reflexiones en primera persona que señalan la presencia de un autor sólido y responsable de lo que dice, sumado a serias y detalladas referencias bibliográficas. Esto no le impide a la autora acercarse al lector con confianza y es así que, en muchos momentos de la lectura, se tiene la sensación de estar presenciando una clase. Con esto, se pone de manifiesto la atención puesta en la reflexión sobre el lenguaje, pero también en el modo en que éste es usado; modo que, en vez de dificultar la interpretación como en Nietzsche, la clarifica, dotando de amabilidad y placer a la lectura.

UNA MUSICA DESNUDA por Adrián Bonilla

2008-07-09T14:43:00.000-07:00

Una lágrima por el cóndor
Dardo Nofal
Corregidor, 1995
160 págs.

Leer Una lágrima por el cóndor, primera novela del escritor santiagueño Dardo Nofal, es leer una breve historia del desencanto. Autobiográfica, la novela rememora las experiencias y transformaciones que templaron la vida del autor impregnada en todos sus pasajes por un común denominador: la relación entre amor y muerte.
Un secuestro y asesinato por encargo ocurrido durante la última dictadura militar sirve de disparador para que Nofal, hastiado de tanta miseria humana, se refugie en sus recuerdos de infancia. Aun así, las historias que nos cuenta no son nada cómodas para el niño y el adolescente que las vivió. Eso sí: como un lugar común, o el cliché todo tiempo pasado fue mejor, por entonces aún había esperanza. Pronto la adultez y la angustia existencial tejerán una telaraña de la cual será difícil escapar. “No es sencillo, viejo, llevarse a cuestas. Entre Dios, la muerte y las dudas de uno se arma un equipaje muy jodido”, nos dice desde la mesa de un bar el Flaco, personaje de la bohemia tucumana y de las páginas más intensas del libro.
El periplo de los hechos narrados parte desde el obraje santiagueño –Quebracho Coto–, pasando por Santa Rosa de Leales –Tucumán–, hasta llegar a Villa 9 de Julio, en la capital tucumana. Si hay algo que Nofal logra con maestría es hacer entrañables a los personajes que evoca: el negro Bárquez, un mulato que con su armónica alegra los carnavales de Quebracho Coto; Luli, obrero golondrina, corredor de cuadreras e inseparable de su caballo Togo; Rubén Castillo, lustrabotas tucumano que en una noche de alcohol y tal vez de bronca, mata a un hombre en una estación ferroviaria, anticipando así el titular que pocos años después, en la sección policiales de La Voz del Interior, sellaría su destino: “Linyera tucumano asesinado”; Roberto Santucho y el encuentro previo a su caída donde, vestido de sacerdote, burla la guardia de conscriptos apostada en la entrada de LV 12 para reunirse con su amigo y decirle: “Me debe quedar bien el hábito, porque todo lo que hice lo hice con fe”. Otro personaje evocado desde la nostalgia es el Flaco –Alberto Elsinger–, periodista de La Gaceta, pasajero nocturno y solitario de bares donde el filo y la mordacidad de su pensamiento, sazonados con ginebra, no hacían mella. Porque “lo que buscaba el Flaco era quedarse a solas con Dylan Thomas, Nietzsche, Mayakovski o García Lorca. En ocasiones la ginebra le doblaba las finanzas y después no tenía ni un peso para el plato de locro”. En tales ocasiones, y ante la posibilidad de que alguien le pagara una comida, su actitud rayaba la misantropía: “Prefiero acostarme con hambre y no sentarme con idiotas, viejo”.
Una lágrima por el cóndor es también la historia de una iniciación sentimental y política. Pasan por las mejores páginas del libro discusiones estéticas e intelectuales en torno al peronismo. Resumen y preludio, quizá, del estado de cosas que desembocó en la última y más sangrienta aventura militar. El Flaco, como un aniquilador de falsas conciencias, se convierte en esa lucidez que ni siquiera a solas nos atrevemos a entrever o a escarbar: “en el fondo, lo sabía, era el Flaco el que azotaba impiadosamente mis ansias de redentor, mi ideología que albergaba a los estragados sociales, mi ilusión de un mundo distinto. A veces, cuando resucitaban esos afanes justicieros, venía él y en un santiamén los transformaba en añicos”, apunta nuestro narrador. El pesimismo, especie de repelente para ilusos, ahuyentaba los ideales de un Nofal todavía creyente: “Esa cárcel de mordacidad descreída en que el Flaco había convertido su existencia me alejó de él por un tiempo. Yo necesitaba creer y hacer”.
Frente a la novela de Nofal, me pregunto: ¿Acaso, como el Flaco, deberíamos convertirnos en “un quijote que miraba las aspas del molino, sin confundirlas”? ¿No será además, entre tantas historias, la historia de un despertar?

PARTICULAS DE ETERNIDAD por Nancy Fernández

2008-07-09T14:39:00.000-07:00

Vidas breves
Fabián Soberón
Simurg, 2007
96 págs.

El nuevo libro de Fabián Soberón titulado Vidas breves se hace cargo de una larga tradición en el género de las biografías: así va de Diógenes Laercio a Guillermo Cabrera Infante, de Marcel Schwob a Jorge Luis Borges. Pronto advertimos algo más que un ajuste de cuentas con los ancestros, más allá del minucioso trabajo que sella la legitimación del legado libresco. La tapa de esta primera edición a cargo de Simurg es un modo de plantear el doble en el espejo, que, a tientas y de espaldas, permanece incompleto. En la aporía de haber nacido y no ser nada, la escritura realiza un intento, más allá de malograrse previsiblemente en la derrota, tal como sugiere el reverso de la firma en el prólogo de Arturo Serna. Cuando Ciorán, uno de los filósofos biografiados, cierra sus ojos por última vez, es el mundo es el que deja de existir –y no a la inversa–. Como si el nombre se convirtiera en partícula de eternidad, la adjetivación justa y precisa de un tiempo “lerdo” sugiere un transcurso demorado en sintonía con la intensa puntualidad de un destino. El universo fija su clave en la trama secreta del tiempo y del espacio.
El ajedrez puede ser metáfora y motivo de la estrategia diseñada para obtener el don del sentido, la razón de la vida de artista y la pulsión de ser desde el horizonte del mundo. En esta línea podemos pensar la funcionalidad de los epígrafes iniciales que invocan, como autor y personaje, a William Shakespeare: teatro y máscara, disfraz y actuación, señalan la eficacia del acto vital por antonomasia: la inscripción decisiva del albur. El autor funde su experiencia con la de sus artistas, haciendo de su escritura el disparador lúcido de una cámara en procura de la intensidad. Así, la brevedad adquiere su forma, su sentido y su fortuna. En esta senda se combinan la fatalidad del no saber que el azar dispone para Basho, Séneca y Caravaggio y los destellos que, entre Oriente y Occidente, conciben el enigma de ser la sombra de otro. Giordano Bruno, desistiendo del favor de la ciencia, también convoca la semejanza de un final por la fe, atento al propio crepitar de la piel y la madera. Los caminos que toman Li Po o Montaigne muestran la soledad extrema de la intemperie que Soberón desanda con atención en páginas reveladoras. Saber y no saber escanden la epifanía del universo frente a su misterio.
El autor, entonces, adopta una posición de empatía, figurando el instante definitivo que marcará la duración de cada nombre propio. Borges es un referente de Vidas breves a la hora de pensar en técnica y estilo. El oxímoron tiene una frecuencia considerable si prestamos atención a la cesura que junta y separa vida y muerte, tela delgada y próxima a la vez: susurro ininteligible que se revela en el punto preciso de la biografía. Es allí donde la sintaxis, impecable, remeda el intento por tomar el perfil justo de una escena, la exactitud de una palabra y del ritmo de la puntuación. Aquí, la mirada concentrada del narrador vacila, al modo de Borges, entre la omnisciencia y la incertidumbre.
Ciencia, historia, filosofía y artes –las letras, la pintura y la música– prestan forma al desafío oracular del mundo, allí donde el Támesis, el Rhin, el Sena y el Río de la Plata son los testigos oficiantes de las partituras más memorables.

LA VIGILIA DE UNA POETA por César Juárez

2008-07-09T14:35:00.000-07:00

Opus Lunar
Nélida Cañas
Salta, Mercedes Saravia, 2007
12 págs.

“Hay tanta soledad en ese oro. / La luna de las noches no es la luna / Que vio el primer Adán. Los largos siglos / De la vigilia humana la han colmado / De antiguo llanto. Mírala. Es tu espejo”. Este poema de Jorge Luis Borges —perteneciente a La moneda de hierro [1976], y titulado “La Luna”— bien puede ofrecer una senda para abrirnos paso en la mínima “plaquette” de Nélida Cañas. De hecho, de la lectura de Opus Lunar se desprende la misma intuición: la luna como espejo de esa extraña cosa que somos. El volumen contiene seis poemas de diversa extensión: “Emily, la pervertida de rocío”; “Las mareas de la luna”; “Crónica de un cuerpo negado”; “Piedra en el fondo del mar”; “Aprendizaje” y “Mujer descalza”. El primero, sin duda el más extenso, opera a partir de intersticios que la poeta encuentra en los poemas de Emily Dickinson y que —según lo explicita— le permiten establecer un diálogo imaginario con ella. “Emily, la pervertida de rocío” posee ocho momentos, no necesariamente sucesivos, señalados por asteriscos. Veamos: “Emily / sigo tu respiración / contigo en el desierto / en la sed / en el bosque de tamarindos / ebria de aire / pervertida de rocío / en el ciervo herido / que salta más alto / por el éxtasis de la muerte // Querida Emily / como a ti / el más pequeño manto / me servirá”. Es curioso lo que sucede con los asteriscos en la página: por momentos parecen pequeñas estrellas gráficas en el espacio. “Las mareas de la luna”, también estructurado en momentos con asteriscos, muestra a una Isadora Duncan que “ve la muerte / en la cara de la luna / y comprende el lenguaje / de los sueños”. “Crónica de un cuerpo negado” y “Aprendizaje” presentan un yo lírico que tematiza la asunción del cuerpo propio. Leamos el segundo: “aprendí a bordar / tempranamente / en punto sombra / la verdad primera / de mi ser mujer / puntada por puntada / apretada / prolija / los ojos fijos / de la aguja / al diseño / punto sombra / punto atrás / punto cruz / orillando el deseo”. La precisión con la que Nélida Cañas corta cada una de las líneas del poema queda evidenciada aquí. Diríase que los poemas respiran a través de un ritmo terso y ágil al mismo tiempo. “Piedra en el fondo del mar”, por su parte, desarrolla una historia. En él, los dispositivos narrativos no entorpecen en modo alguna la fluidez de la escritura poética. Finalmente, “Mujer descalza”, elabora la siguiente sucesión de imágenes: “estaba descalza / rodeada de copas rotas / me detuve en la puerta / para verla / y no la nombré / para no asustarla // ella seguía ahí / entre trozos de vidrio / ordenando lo que no estaba / con el cigarrillo en la boca / y el pelo suelto / como un campo lluvioso”. Casi una versión verbal de aquella notable escena construida por Ingmar Bergman en Persona.
Cabe anotar, por último, que Nélida Cañas [1949] ha publicado los siguientes libros: Cifras del misterio, 1988; Sitial del vuelo, 1991; De este lado del mundo, 1996; Animal de lo desconocido, 1997; Jaurías del alba, 1998; Dibujo de mujer, 1999; El agua y la greda, 2001 y Una palmera en el fondo del cielo, 2004. Siete de estos ocho libros son de poesía.

CONVERSACIÓN CON ROBERTO PUCCI (Rev. n°2)

2008-07-09T14:05:00.000-07:00

Roberto Pucci nació en San Miguel de Tucumán en 1951. Es Licenciado en Historia y se desempeña como Profesor encargado de la cátedra de Metodología de la Historia en la Facultad de Filosofía y Letras de la UNT, donde también condujo la Secretaría de Postgrado entre los años 2000 y 2002. Es Co-director del Doctorado en Ciencias Sociales de dicha casa de altos estudios y fue colaborador en el semanario El Periódico de Tucumán. Se ha especializado en historia regional y de la provincia y ha publicado, entre otros, los siguientes libros: La élite azucarera tucumana y la formación del sector cañero entre 1880-1920; La población del noroeste argentino; Problemas agrarios del noroeste argentino e Historia de la destrucción de una provincia. Tucumán 1966.

(Entrevista completa en Edición impresa)

SOBRE JUAN FILLOY Y NESTOR GROPPA (Rev. n°2)

2008-07-09T13:51:00.000-07:00

Filloy o la lengua de la imaginación
Por Fabián Soberón

Creo que hay una lengua Filloy. Una lengua abarrotada de neologismos, una lengua sarcástica y solemne, culta y bárbara, regional y universal, plural y única. Se podría decir que Filloy cultivó el neobarroco cuarenta años antes de que apareciera en Argentina. Pero Filloy lo hizo escondido entre las sierras de Córdoba, ignorado por la culta capital porteña.

(Ensayo completo en Edición impresa)

Las crónicas de Groppa
Por Santiago Sylvester

No sé si cuando Néstor Leandro Álvarez Groppa llegó a Jujuy, hacia 1952, se convirtió en el poeta Néstor Groppa, o si ya lo había hecho antes; pero sí sé que entonces convirtió a Jujuy en la intensa materia literaria que ocupó toda su vida.

(Ensayo completo en Edición impresa)

ENSAYOS (Rev. n°2)

2008-07-09T13:24:00.000-07:00

De tierra de "nadie" a casa de "todos"
Por Luis Bruna

La ciudad es un objeto de estudio complejo y admite abordajes desde distintas disciplinas con enfoques que pueden tomar en cuenta tanto “lo tangible” como “lo intangible”. Considerando el aspecto material, es válido afirmar que la arquitectura y sus espacios forman parte de la vida de los ciudadanos cuando su recuerdo evoca algo allí sucedido. A la luz de este concepto: ¿Qué se puede decir de nuestra ciudad?

(Ensayo completo en Edición impresa)

La ciudad de los muertos
Por Ingrid Placereano

Los cementerios constituyen otra puerta de ingreso a una ciudad, a sus costumbres y a sus creencias; en definitiva, al hombre mismo, que vive o que muere en ella. Etimológicamente, la palabra cementerio estuvo siempre relacionada con la idea del descanso de los muertos ya que remite a los vocablos griegos koimeterion —que significa dormitorio— y koimao —me acuesto—.
En este ensayo intentaré rastrear el origen y el significado de estos lugares de descanso y comparar algunos aspectos de cementerios ubicados en la ciudad de New Orleans —EEUU— con dos de San Miguel de Tucumán.

(Ensayo completo en Edición impresa)

El vocabulario político en Tucumán
Por Josefina Santillán

El vocabulario que comparten el gobernador de Tucumán —José Alperovich— y el del presidente del Ente de Cultura de Tucumán —Mauricio Guzmán— muestra que el criterio de valoración de la cultura material es binario: lo “moderno” frente a lo “atrasado”. Según este criterio el cuidado del patrimonio arquitectónico en la provincia es relevante siempre y cuando no interfiera con los planes de “modernización” previstos por el gobierno. Ahora bien: esta mirada en la gestión política: ¿Es sólo tucumana?

(Ensayo completa en Edición impresa)

ESCRITURAS INÉDITAS (Rev. n°2)

2008-07-09T12:33:00.000-07:00

Una pistola vacía (cuento)
Por José Guanca Cossa

Poemas
Por Darío Villalba

La ciudad (poema)
Por Romy Bader

En mínima caja (microrelatos)
Por César Juárez

El gordo (fragmento de una novela inédita)
Por Fabián Soberón

MIRADAS SOBRE LAS ARTES (Rev. n°2)

2008-07-09T12:09:00.000-07:00

Cuerpo escénico, cuerpo nación
(Sobre las metáforas del "cuerpo en escena" en los discursos teatrales tucumanos de fines de los 60 y principios de los 70)
Por Mauricio Tossi
(Ensayo en Edición impresa)

El bambú: identidad cultural y desarrollo sustentable
Por Susana Comoglio y Lourdes Castellanos

Los testimonios de la vida de un pueblo no siempre son reconocidos ni se advierte su valor como componentes de la cultura. La destrucción por motivos económicos, la falta de atención, un equivocado concepto de modernidad y de historia causan día a día la desaparición de un patrimonio arquitectónico irrecuperable y, con él, la pérdida de una dimensión fundamental de la nacionalidad.
(Texto completo en Edición impresa)

Fascinación e incertidumbre de los objetos
Notas sobre la mirada en algunos poemas de Santiago Sylvester
Por Soledad Martínez Zuccardi

¿Cómo se comporta el sujeto que enuncia un poema? ¿Cuáles son sus modulaciones? ¿Qué relaciones establece con aquello de lo que habla? Quienes han teorizado acerca de la poesía, afirman que la indagación en torno a estos interrogantes permite arrojar luz sobre la génesis del poema en tanto obra de arte verbal. A partir de aquí, las notas que siguen proponen un recorrido por ciertos textos de Escenarios, poemario del autor salteño Santiago Sylvester, libro de 1993 editado por Verbum en Madrid.

(Ensayo completo en Edición impresa)

CINE ARGENTINO (Rev. n°2)

2008-07-09T11:40:00.000-07:00

Circe: tiempo y narración
(Sobre "Circe" la transposición fílmica del cuento de Cortázar realizada por Manuel Antín)
Por Marcelo Damiani
(Ensayo en Edición impresa)

Antín, los gauchos y el cine
Por Fabián Soberón

En la oscuridad de un cine, después de la primera proyección de La cifra impar en París, el joven director Manuel Antín descubre que sólo hay dos espectadores en la sala: él y el autor del cuento en el que se basa su película. En esos instantes inolvidables, Antín, triste y alegre al mismo tiempo, escucha el tono afrancesado de Julio Cortazar. El escritor le toca el hombro y le habla en voz baja. Al recordar el texto de uno de los personajes de la cinta, Cortazar le dice que él le ha ayudado a comprender el sentido más profundo de su cuento. El joven director se da la vuelta y ve –como linternas oscuras en medio de la noche– los grandes ojos azules de Cortazar. Apenas se cruzan las miradas y ya caminan por el pasillo inevitable y salen del lugar. La lluvia los envuelve en la puerta. Se saludan con simplicidad y se van con la sensación de haber encontrado en el otro el perdido sentido de las historias.

(Texto completo en Edición impresa)

EDITORIAL N° 1

2008-03-25T09:15:00.000-07:00

Año 1. Número 1
Por María José Cisneros

1300 son los kilómetros que existen entre Tucumán y Buenos Aires. Sin embargo, no es idéntica la distancia que media entre un punto y otro. Buenos Aires se encuentra mucho más lejos de Tucumán que Tucumán de Buenos Aires. Y es que, tal como postuló Albert Einstein con su Teoría de la Relatividad Especial, el espacio no es absoluto sino relativo al sistema de referencia en el que se encuentra el observador.

En un país como el nuestro, los sistemas dereferencia (tanto en lo político como en lo cultural), se han construido desde los orígenes mismos en torno a la relación Buenos Aires-interior, es decir alrededor de una relación que reviste el carácter de centro-periferia. Por ello, lejos de ser ésta recíproca, de mutuo interés, se caracteriza por ser inversamente proporcional.

Para quienes vivimos en el interior de la Argentina y nos sentimos comprometidos con un proyecto político y sobre todo cultural de Nación, este panorama resulta sumamente problemático y no pocas veces desalentador. No nos resulta fácil sentirnos protagonistas desde acá, desde los márgenes. Muchas son las dificultades que debemos sortear para que sean vistas, escuchadas, leídas; en una palabra, conocidas nuestras producciones culturales.

No es extraño, en consecuencia, que sean muchos los intelectuales y artistas nativos de las provincias que decidan emigrar hacia la gran capital. Ávidos por no ser sólo consumidores y/o productores de un mercado cultural de corto alcance, entienden que es estando en el centro desde donde deben librar sus batallas. Otros, en cambio, deciden quedarse. Su gusto por las orillas y el tiempo apacible que en ellas transcurre, su identificación con la tierra o simplemente la imposibilidad de proyectar sus vidas en otro lugar que no sea el propio, hacen que opten por seguir pensando, creandodes de la periferia.

1300 km. Escrituras desde la frontera es una revista pensada y realizada desde la segunda de estas opciones. Elegir quedarse, lanzándose a la aventura de multiplicar y hacer crecer los espacios de generación y difusión de nuestros bienes culturales, es uno de los grandes desafíos que nos hemos propuesto quienes la llevamos a cabo.

Para nosotros pertenecer a la región del noroeste argentino (a una región marginal respecto de los centros de poder pero con una rica y vasta tradición cultural), constituye un marco de referencia, por una parte, ineludible en tanto en él hemos nacido, por otra parte, elegido y celebrado en tanto entendemos que en sus límites están sus posibilidades. La periferia posee una doble mirada de la que el centro carece: sabe de sí y sabe de éste. La narcisística autorreferencialidad es un mal que sólo puede llegar a aquejar si se encierra sobre sí en nombre de un siempre estrecho y ahora anacrónico nativismo. No es nuestra opción; por el contrario, abrazamos el margen porque lo vivimos como condición de posibilidad, como apertura.

La diversidad cultural - a través de la cuál el género humano se sueña - es un don que, entendemos, debe ser ponderado y promovido. Por ello, aunque asumimos la periferia, abogamos, al mismo tiempo, porque los sistemas de referencialidad verticales y asimétricos que fragmentan a la Argentina tiendan a desaparecer.

Sabemos que no es fácil, que la cabeza de Goliat es una malformación que padecemos desde siempre, que padecemos todos, incluso la propia cabeza. Proyectar un país distinto debe, por ende, ser una tarea en conjunto en la que márgenes y centro dialoguen y se reconozcan mutuamente. 1300 km. Escrituras desde la frontera asume ese desafío y pretende ser una invitación a él. Esa es nuestra principal razónde ser; o si se prefiere, esa es nuestra utopía.

DOSSIER HUGO FOGUET (Rev. n°1)

2008-03-25T09:04:00.000-07:00

Notas sobre Pretérito Perfecto
Por Fabián Soberón

1

El hombre está sentado y pasa las hojas sepias del gran cuaderno de bitácora. Saca una pipa y lanza la primera bocanada de la tarde. El inmenso azul del mar murmura entre los engranajes precisos de las máquinas. Piensa en los relojes diminutos de la sala. Controla, paciente y solo, las reglas antiguas. Hace días que un pensamiento atraviesa su memoria. Está obsesionado con un capítulo de la novela. En Tucumán, a miles de kilómetros, descansa el poeta de la ficción y de la realidad.

Se levanta de la silla. Se para al lado de la ventana. Mira el azul por enésima vez. Recorre, en su mente, las olas blancas y las calles de todas las ciudades del mundo. Pero hay una que no lo deja dormir. Y no sabe que las páginas de su libro serán las calles de un jardín tropical.

Toda ciudad aspira a tener un Joyce. Toda ciudad desea que un novelista haga de esa ciudad el material de su literatura. Y toda ciudad, creo, quiere que nazca un Ítalo Calvino, o sea, un soñador que escriba la ciudad invisible de su memoria. La ciudad de Tucumán ya ha tenido su primer Italo Calvino y ya ha tenido su Joyce subtropical. Ese soñador ha sido Hugo Foguet.

Las historias de la novela cuentan avatares en Tucumán. Buenos Aires, el centro tradicional de la novelística argentina, no aparece. El marino Foguet da la espalda al puerto. Desde Tucumán va y vuelve a Europa. Crea, con este viaje intelectual y cultural, una novela de la región del norte sin los vicios del regionalismo folclorista. Pretérito perfecto inicia la novela urbana en Tucumán: los personajes atraviesan la gran ciudad de los sueños y de la realidad.

La novela fue escrita entre 1974 y 1982. Pero los personajes viven en el Tucumán de fines de los sesenta. Tres núcleos narrativos estructuran el libro: la reconstrucción histórica de Tucumán a través de la memoria de Clara Matilde Sorensen, la revuelta estudiantil de fines de los sesenta y las discusiones literarias, filosóficas y científicas en diferentes lugares de la ciudad.

Pretérito perfecto narra, entonces, las historias de personajes estrafalarios que transcurren en una ciudad atestada de bombas y operativos de la policía para aplastar las revueltas estudiantiles y obreras. Aunque Arturo hable de la poesía y de poética y la negra Fortabat tenga un affaire con el crítico que viene de Bs. As., los hechos ocurridos en la Quinta Agronómica (hechos que hacen clara referencia al Tucumanazo) invaden las conciencias de los personajes y los internan en la dura realidad de Tucumán y del país. La novela de Foguet puede considerarse una radiografía no de la pampa sino del norte en esos años polvorientos y lóbregos, en los años en los que las teorías sobre el cosmos se mezclaban con la poesía y el sexo libre y el deseo de la revolución estaba en la esquina del barrio. La novela de Foguet combina de manera lograda las referencias exquisitas y múltiples a la literatura de Europa y las calles de Tucumán, el exotismo hindú con la pachamama, La cosechera con la filosofía de la magdalena de Marcel Proust. Es, tal vez, la novela que merecía Tucumán en esos años de efervescencia política y literaria, histórica y revolucionaria.

Y también, como una obra bifronte, la novela narra los avatares de la tradición más conservadora de la provincia. Furcade se encuentra con Clara Matilde y esta mujer anciana y melancólica le cuenta las mil y una historias de la aristocracia tucumana. Como una ciega anticipación de los años turbulentos del presente de los personajes (los años 60) la mujer le cuenta a Furcade (admirador de Mozart y de los chismes históricos) las desventuras de los pioneros azucareros y los entretelones de los políticos que llevarían a la provincia a la tumba económica. La historia de Tucumán, la trágica historia de Tucumán, aparece a través de las familias tradicionales de la provincia. Los recuerdos de Clara Matilde son una reinvención del pasado de Tucumán.

Pretérito perfecto es un mar de palabras, de citas, de lugares, de personajes, de recuerdos. Es un artefacto verbal imparable, una máquina de verborragia infrecuente. Asalta al lector de la novela una sensación de fluido continuo de palabras que aparecen y desaparecen. El barroco no solo está en el modo de construcción de la novela sino también en la sintaxis y en la proliferación de nombres y teorías.

Arturo, Maximiliano y Furcade exponen sus teorías antropológicas, poéticas, científicas y filosóficas en medio de los disturbios del tucumanazo y de los avatares en la vida de Solanita Jimeno. La novela crea el Tucumán de una época y funda una tradición literaria.

El lector invariablemente devorará las páginas de Pretérito perfecto. Invariablemente devorará las páginas de Tucumán en el libro. Las páginas del libro son las calles de Tucumán. Las calles de Tucumán están hechas de literatura y de historia. La vida está hecha de la materia de los sueños, escribió el inglés. Y Foguet cumple, con su novela, el sueño de Shakespeare.

RESEÑA

2008-03-25T08:59:00.000-07:00

La muerte propia
Por Denise León

El patrimonio olvidado
Griselda Barale
Universidad Nacional de Tucumán, 2006
117 págs.

El patrimonio olvidado de Griselda Barale es un libro que, para hablarnos de la muerte, nos habla en realidad de muchas otras cosas. Más que de la muerte en sí misma (de la que poco o nada se puede decir) el libro se ocupa de lo que socialmente hacemos los vivos con la muerte. Porque como el mismo texto sostiene sabemos que “la muerte es siempre la muerte de los otros”.
Muy pocas veces tenemos la oportunidad de asomarnos a los borradores y a las fuentes de los libros que más nos interesan. La existencia de un libro terminado anula los momentos por los que atravesó, los otros libros posibles. Pero muchas veces, en los índices quedan algunas huellas de ese camino. El índice del libro de Barale nos permite asomarnos a los vaivenes y recorridos del proyecto de investigación y leer allí una herencia teórica y metodológica.
El texto se organiza en seis capítulos, divididos a su vez en apartados: Los cementerios del Norte y el Oeste, Los mitos y la muerte, La concepción de la muerte en algunas religiones, Tumbas milagreras, Arte y kitsch en los cementerios del Norte y el Oeste, Tradiciones, tumbas, epitafios, poemas y algo más. He copiado el índice del texto porque creo que, de algún modo, en este recorrido por objetos materiales y simbólicos se intenta capturar la historia tucumana en sus “cristalizaciones menos evidentes” tal como pretendiera el filósofo alemán Walter Benjamin.
Es a partir de elementos tan excepcionales al pensamiento crítico como significativos a la expresividad popular, las tumbas milagreras, los epitafios y las necrológicas, que la autora construye un conocimiento iluminador y un saber sobre la sociedad tucumana de los siglos XIX y XX.
Dos obsesiones atraviesan el texto: la pregunta sobre la muerte situada en un determinado contexto geográfico e histórico; y la búsqueda de un contenido de verdad social, estético y filosófico en ese recorrido. De este modo, la mirada que arrojan Barale y su grupo de investigación sobre el ámbito de los cementerios del Norte y el Oeste ilumina ciertas claves sociales para pensar no sólo el pasado sino también el presente desde objetos inusuales y particulares.
Significativamente el texto carece de conclusiones o de un apartado a modo de cierre y concluye con una colección de fotografías de las distintas tumbas milagreras y monumentos funerarios descriptos en el texto. El lector queda con la sensación de que en estos objetos descuidados, ignorados o muchas veces abandonados simplemente, se esconde un saber, que es sobre todo un saber estético, secreto y esquivo, tendido hacia una dimensión social y práctica. Los cementerios, como escenarios privilegiados de nuestra concepción y actitud ante la muerte, llevan las marcas del pasado, de la explotación y el dolor, pero al mismo tiempo enuncian un futuro evanescente y contradictorio en la medida en que nos permiten pensar las diversas y silenciadas pre-historias del presente.

RESEÑA

2008-03-25T08:55:00.000-07:00

La edad de nuestra sombra
Por César Juárez

La tumba de los viajes
Javier Foguet
Córdoba, Ediciones del Copista, 2006
59 págs

Hugo Friedrich ha dicho que la poesía selecciona este o aquel ámbito adjudicándole ciertos “movimientos, decursos, y significados que aquél no tiene primariamente”. En suma: la poesía – o más bien cierta poesía – no hace sino poner “acentos” y “límites” a lo real. Es precisamente en este gesto donde se cifra la escritura poética de Javier Foguet (1977). La tumba de los viajes – primer poemario del autor – es, en este sentido, un minucioso recorrido por espacios casi metafísicos. Digo esto no porque el poeta nos hable de un mundo de ideas imperecederas; sucede aquí todo lo contrario: lo contingente adquiere, en sus veinticinco poemas, una página que se resiste a morir. Leamos: “Has dispuesto el jardín, / la ringlera de arces, el fresno/ parecido a un arbusto del techo, / la constelación de liquidámbar / en el centro / de modo que nunca hubiera, para nuestros ojos, / la dureza de una luz intacta”. Se diría que la discreción retórica, en Foguet, deviene axial: enumeraciones, metáforas e imágenes se engarzan en los poemas con notable precisión.

Diecinueve poemas del libro están titulados; los otros seis, no. De los primeros guardo para mí “El extranjero”, “La noche”, “La tumba de los viajes” y “Elegía”. Del segundo grupo me demoro en aquel poema que encierra entre paréntesis, como si fuera un mínimo cuenco, las siguientes palabras: “(En las maniobras básicas/ te arrodillabas junto al árbol/ lo horadabas/ buscando el centro)”.

Cabe aclarar que Foguet había publicado ya una selección de sus poemas en el Nº 13 de la revista Fénix. Composiciones suyas han aparecido, además, en las antologías Señales de la nueva poesía argentina (2004) y Hotel Quequén (2006). La tumba de los viajes, por su parte, es el volumen Nº 37 de la colección Fénix dirigida por el poeta cordobés Pablo Anadón. El mismo que, en la solapa del volumen, reconoce en la escritura de Foguet: “una luz cierta, una cadencia definida”.

Si hubiera que sintetizar – en pocas palabras – la poética del autor de La tumba de los viajes, bien podríamos asomarnos al pozo de sentido que se abre en una línea del poema homónimo: “Siempre hay lugares que son el fin del mundo”. Como diría Roberto Juarroz: “La poesía es una arena tan sensible que registra la edad de nuestra sombra”.

RESEÑA

2008-03-25T08:49:00.000-07:00

La otra conferencia
Por María José Cisneros

La conferencia de Einstein
Fabián Soberón
Universidad Nacional de Tucumán, 2006
196 páginas

Aún cuando la experiencia del caos sea nuestra experiencia más inmediata, y tal vez por ello, más auténtica, no nos resulta posible renunciar a la búsqueda de unorden. Permanentemente estamos abocados a la tarea de encontrar un sentido a la intemperie que nos rodea y nos constituye. Así lo pone de manifiesto “La Conferencia de Einstein”, una novela profundamente metafísica, en la que la búsqueda de un fundamento, de ese principio rector y dador de sentido que los griegos denominaron arkhé, constituye el hilo secreto de su estructura múltiple y fragmentaria.

Cuatro son las historias que en esta novela se narran. La primera y más importante es la de Ariel Soldati, un joven rosarino que llega a Tucumán buscando a su padre y comienza, de este modo, un viaje de iniciación de la mano tanto de Berg ( un profesor de matemáticas que cree en el orden matemático del mundo y apuesta por un orden semejante en lo social) como de la mano de un delirante astrólogo (personaje artliano éste que sueña con fundar una sociedad secreta de la que formen parte todos aquellos que “acepten la sociedad miserable en la que viven y quieran vivir como perros, sin demasiado coraje, con la única pasión que necesitan, que es la de querer averiguar lo que ha sucedido en el pasado para ver lo que vendrá”). La segunda de las historias transcurre en torno a los escritos y diálogos que establecen un pintor y un filólogo, los cuáles si bien discurren a propósito de la historia del arte y la literatura, van más allá porque realizan además una lúcida reflexión acerca de la necesidad de refundar la Argentina. Ubicado en 1950 en un observatorio astronómico de La Cocha, el tercer relato gira alrededor de las anotaciones que realiza Antonio Soldati acerca de la relación que lo une a Ricardo Klement, un misterioso personaje que proveniente de la Alemania nazi se oculta en ese recóndito lugar del mundo. La última, a la que hace alusión el nombre de la novela, es una historia especular porque se refiere, por un lado, a la conferencia que dio Albert Einstein cuando en 1925 visitó nuestro país, y por otro, a su reverso: la conferencia que para inaugurar la Academia de Ciencias de la Argentina dio Rawson, un médico que habló acerca del movimiento de los planetas, que habló acerca de un asunto que desconocía por completo.

Sin llegar nunca del todo a encontrarse, estas cuatro historias se tejen y destejen paralelamente a lo largo de la novela. Sin embargo, no es forzado decir que hay entre ellas cierto “aire de familia”. Aire que el lector más que comprender, respira porque al igual que los personajes, experimenta la imposibilidad de dar con un cosmos. Esto lo lleva a transformarse en un miembro más de la sociedad secreta de “fracasados consentidos” que pretende fundar el Astrólogo porque al continuar leyendo la novela “ha aceptado sin más” la fragmentación formal, pero sobre todo ontológica, que está propone.

Desafío este al que Fabián Soberón emprende con valentía y del sale sin duda airoso, logrando inscribir su novela dentro de la gran tradición de la novela argentina (Artl, Marechal) a la que Ricardo Piglia se refiere como aquella que cruza la “tranquera utópica de Macedonio Fernández”. Tranquera que lejos de intentar buscarla presencia de la realidad en la ficción, busca la presencia de la ficción en la realidad, apostando de este modo, a lo que vendrá, es decir a la utopía.

No es casual, en consecuencia, que la novela de Fabián Soberón se titule “La Conferencia de Einstein” en lugar de “La Conferencia de Rawson”. Título este último que le cabría en tanto resulta esta falsa conferencia una perfecta alegoría sobre la posible inconsistencia de todo fundamento. Fundamento que es buscado obsesiva e infructuosamente por Ariel a través de la figura del padre, por el Astrólogo a través los espíritus del pasado, por el filólogo y el pintor a través de la literatura y el arte. Cada cual, a su modo, está lanzado a esa tarea que se revela imposible, pero al mismo tiempo vital. Cada cual repite, a su modo, aquello que el autor dice que hizo Rawson:”arremeter sobre un asunto complejo con una hipótesis delirante”.

A pesar de ello, a pesar de ser Rawson y no Einstein el arquetipo de los héroes trágicos de la novela, es al brillante científico a quien se refiere el título. Creo que esto puede ser interpretado como una apuesta metafísica que hace el autor, quien parece querer decirnos que la clave a nuestro dilema, no está en el pasado como cree el astrólogo, no está en la búsqueda de un origen – que puede ser fallido como el de Rawson- , sino antes bien, en apostar a su contrario: al futuro, a la utopía, que como sostiene el Profesor Berg, está en las matemáticas porque:

“Un matemático explora un problema, busca ansiosamente algo que no sabe cómo resolver. No sabe lo que puede encontrar. Cuando encuentra algo, cuando descubre un nuevo teorema, tampoco sabe para qué se utilizará ese teorema.Un matemático está lidiando con lo imposible. Inventa un universo futuro, un universo para el futuro. Y ese futuro, esa invención maravillosa dirige en esa dirección a los que siguen.En este sentido, las matemáticas están ligadas a la utopía. Una teoría matemática tensiona desde el futuro a los que buscan.”

EL ESCRITOR Y LA CIUDAD (Rev. n°1)

2008-03-25T08:46:00.000-07:00

La novela sin tradición
Por Fabián Soberón

¿Se puede escribir una novela en Tucumán? La pregunta parece ridícula. Pero para Cortázar no lo era. El autor de Rayuela sostuvo que sólo era posible escribir novelas en Buenos Aires. Decía que únicamente una ciudad puerto permite la imaginación en una novela y que las provincias están destinadas a una literatura regional. El tucumano Juan José Hernández contestó, en un ensayo breve , la afirmación absurda de Cortázar. Escribió que sólo es posible pensar en literaturas regionales. Y que toda escritura nace en un lugar determinado. Y creo que toda ciudad admite a los escritores que inventarán la ciudad.Esta discusión y otras coincidencias me llevaron a pensar el vínculo entre ciudad y novela. Una ciudad es menos el espacio físico que los arrebatos y senderos que la mente crea.

(Ensayo completo en Edición Impresa)

MIRADAS SOBRE LAS ARTES (Rev. n° 1)

2008-03-25T08:37:00.000-07:00

Leonel Marchesi y la cruel felicidad de la vida
Por Fabián Soberón

Respecto a la trova
Por Jorge Farall

(En Edición Impresa)

PARA COLABORAR EN ESCRITURAS INÉDITAS

2008-03-25T08:31:00.000-07:00

Enviar a revista1300km@yahoo.com.ar.

El envío de colaboraciones no implica necesariamente la publicación de las mismas. En todos los casos, los textos serán considerados por el Consejo de Redacción de la revista y aprobados para su publicación.

ESCRITURAS INÉDITAS (Rev. n°1)

2008-03-25T08:26:00.000-07:00

Poemas
por María José Cisneros

Los grillos (cuento)
por Denise León

Capítulo inédito de la futura novela
por Fabián Soberón

Entre dos párpados (poemas)
por César Juárez

(En Edición Impresa)

ENSAYOS (Rev n°1)

2008-03-25T08:18:00.000-07:00

Bernardo Canal Feijóo y su "penúltimo poema del fútbol"
Por Carlos Aldazábal

El palpitar de las nacientes alas o sobre la poesía de Jacobo Regen
Por Denise León

(Ensayos en Edición Impresa)

CONVERSACIÓN CON SARA ROSENBERG (Rev n°1)

2008-03-25T07:53:00.000-07:00

Sara Rosenberg nació en Tucumán, Argentina, en 1954. Pintora y escultora, se exilió en Canadá en 1975, y amplió conocimientos de pintura, escultura y grabado en Montreal. Más tarde se trasladó a México DF, donde continuó sus estudios. Reside en Madrid desde 1981. Escritora de cuentos y poemas, ha publicado las novelas: Un hilo rojo (1998), Cuaderno de Invierno (1999) y La edad del barro (2003).

(Entrevista completa en Edición impresa)

NORMAS PARA COLABORADORES

2008-01-02T16:45:00.000-08:00

En todos los casos se utilizará fuente Times New Roman, tamaño 12 y el interlineado será sencillo:

Los ensayos (inéditos) deberán tener entre 1000 y 2000 palabras como máximo.

Las notas bibliográficas (reseñas) deberán tener hasta 500 palabras.

El envío de colaboraciones no implica necesariamente la publicación de las mismas. En todos los casos, los textos serán considerados por el Consejo de Redacción de la revista y aprobados para su publicación.

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Revista 1300km
Fabián Soberón
Buenos Aires 555, 4to. “B”
(CP 4000) San Miguel de Tucumán)